Quando ho letto le informazioni relative a Club Imperiale, il mio pensiero è andato a Ravedeath, 1972 del produttore canadese Tim Hecker, disco pubblicato nel 2011.  Per la sua registrazione Hecker si recò nella Firkirkjan Church di Reykjavík, in Islanda, dove  incise dal vivo le improvvisazioni di un maestoso organo a canne, accompagnato da pianoforte e chitarre. Successivamente, in collaborazione con il musicista e produttore australiano Ben Frost, queste tracce acustiche sono state processate, modificate, distorte e saturate. Ciò che rende Ravedeath, 1972 eccezionale è il contrasto costante tra dinamica e consistenza: la maestosità risonante e solenne dell'organo di chiesa è continuamente aggredita da strati di rumore bianco, statica e distorsione. il disco accumula una tensione quasi claustrofobica che spesso mantiene l'ascoltatore in uno stato di sospensione vigile. 

Ravedeath, 1972 è considerato una delle massime espressioni della cosiddetta "decomposizione sonora" e ha consacrato il sound designer Tim Hecker come uno dei più grandi architetti del suono contemporanei: chi ha avuto modo di vederlo dal vivo, non potrà non essere d'accordo. È un disco monumentale, malinconico e bellissimo.

A ben vedere con Club Imperiale del produttore francese - nato a Toulouse ma residente a Bruxelles - Maxime Denuc  il punto di partenza è lo stesso, vale a dire l'organo a canne, ma nel suo caso è automatizzato, gestito tramite un sistema MIDI che gli permette di controllare pienamente tastiere, registri e pedali, costruendo architetture sonore altrimenti impossibili da eseguire, basate su ripetizioni e riverberi; ciò che cambia è il risultato: se per Hecker ho parlato di "decomposizione sonora", qui siamo di fronte a un album composto da 10 titoli che prende in prestito il suo nome da quello di una leggendaria discoteca di Tirrenia che per 10 anni ha fatto ballare la costa toscana e non solo e immagina un incontro tra la musica sacra e la cultura trance delle Baleari all'inizio degli anni 90,  dove le risonanze dell'organo a canne dialogano con l'euforia dei dancefloor di Ibiza.

Partendo da questa suggestione visiva e nostalgica, Denuc immagina cosa accadrebbe se i codici ritmici della trance e della techno degli albori venissero trasferiti all'interno delle navate di una cattedrale, orchestrati non da sintetizzatori vintage, ma da un organo a canne. Con Club Imperiale Denuc spinge ancora più oltre la ricerca già inaugurata con il fortunato Nachthoek, album del 2022. Il nuovo lavoro si configura come un affascinante esercizio di storiografia speculativa e architettura sonora, ponendo al centro un cortocircuito concettuale insolito: il punto di contatto tra la liturgia sacra e l'estasi liberatoria della musica da club.

Ospite lo scorso anno della Biennale Musica di Venezia in seguito all'invito della Direttrice Caterina Barbieri, ha presentato in prima italiana Elevations, un’installazione che incorporava l’ispirazione dell’estetica dub techno con il suono effimero e fragile di un organo controllato via MIDI dal computer e appositamente costruito dall’artista con l’organaro belga Tony Decap. L'opera traeva ispirazione dall’atmosfera malinconica post-rave che segue la fine di una festa, quando i corpi stanchi si rilassano e l'oscurità della notte si trasforma nella luce del giorno: è la stessa ispirazione che ha guidato per anni la produzione di Burial, declinata però nel suo caso tramite le sonorità del dubstep. 

L'elemento tecnico caratterizzante di Club Imperiale è l'utilizzo di un sistema MIDI applicato direttamente alle canne, alla tastiera e ai registri dell'organo: questo metodo permette al compositore francese di superare i limiti della manualità umana, sviluppando schemi ripetitivi, arpeggi velocissimi e sovrapposizioni poliritmiche che richiamano la percezione e le dinamiche temporali del dancefloor.

Sgombriamo subito il campo da un possibile equivoco: non semplicemente un  album di trance e techno eseguito all'organo, Club Imperiale è una massa elaborata di riferimenti ed esperienze vissute che considera l'impatto fisico di suono, architettura e ambientazione, e Denuc è in grado di tracciarne la genesi riportandola a un preciso momento. Due anni fa ricevette un video sorprendente da un fan belga, girato durante un matrimonio in una chiesa di Menorca, in cui l'organista suonava "Infinite End", il brano principale del suo album del 2022  Nachthorn. All'istante Denuc seppe che questo era lo sfondo tematico che stava aspettando; immaginò il seguito dell'evento, vagando per piccoli paesi e in equilibrio instabile sull'orlo di una scogliera, scovando un  nightclub di campagna e ritornando sui propri passi fino alla spiaggia per assistere al sorgere del sole.

Brani d'apertura come "Hallucinogen", "Atlantis" ed "Everytime" spingono sui pedali dell'organo per ricreare la sensazione di un bass drop acustico. I registri dell'organo emulano le frequenze tipiche delle synthline anni 90, creando trame ritmiche avvolgenti e ipnotiche.A questo punto serve un esempio e allora ecco "Everytime".

Con il passare dei minuti, la struttura cede il passo a una dimensione più visionaria e contemplativa e il punto di svolta è rappresentato dai 5 minuti e mezzo della title-track - e non avrebbe potuto essere diversamente: la notte sta finendo, l'alba del nuovo giorno è imminente, del Club Imperiale sopravvive solo un ricordo ormai sbiadito e noi ci perdiamo davanti a quell'immutabilità sempre diversa del Mar Tirreno. Brani come "The Shore", "Sueños", "Plaster Figures", fino al conclusivo "Pegasus", attingono al minimalismo, riducendo l'impatto ritmico a favore di modulazioni timbriche sottili e riverberi che sfruttano appieno l'acustica monumentale dello spazio sacro. Eh sì, l'album è stato registrato nel corso di un anno nella Sankt Antonius Kirche di Düsseldorf, sfruttando l’acustica dell’edificio al suo massimo potenziale.

Maxime Denuc ha firmato un'opera ambiziosa che evita con cura di sfociare nella provocazione estemporanea: lo strumento sacro dell'organo perde ogni rigidità canonica per diventare un gigantesco sintetizzatore acustico, capace di generare un'estasi laica o di ricreare anche solo il ricordo di essa. Perché si sa, anche le feste migliori prima o poi arrivano alla fine.